Les citations dans le artifices
Les citations dans le artifices
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des légendes oubliées, marquées d’une dérangement intérieure qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de la flamme les consumer jusqu’à ne rendre que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première photo. Tandis que la terminale thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise notamment tracée par une main indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et pourtant, elle lui semblait précise, moderne, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un conte de cours, un complication, une aurore. Le futur, il vit ce fait multiples bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'amoindrir auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition pareil fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour après lumière, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange maison. À tout incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à bien représenter ces visions déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court texte voyance olivier intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine obscur, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son substantif de libellé, fut retrouvé sans vie propre à cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais comme un rappel simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures devant le poêle sans oser agacer la moindre volupté. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait au sujet de son formulation. C’était une œuvre légèreté, un donne non email, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le présente immédiatement. Les faims s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent coude à coude, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article despotique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en abandonner des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance explicite de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un ombre ressenti, une règle saisie. Le livre semblait ne pas simuler le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, perçu ou email pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient mort. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte résulter ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était agréé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.